De lo que no se dice.

Azul escribe en su diario:

"Cuando estoy en una reunión y me siento mal, voy al baño. Me siento en el piso (si es limpio) y espero unos minutos ahí. Me siento bien ahi.

Cuando alguien me lastima, lloro. Está bien? Llorar digo. Esta mal?. Supongo que es algo que me pasa por ser así nomas. No es victima, es que me sale así."

Azul sabía que vivió todo lo que tenia que vivir. Hasta hoy era suficiente. Y no por su pasado, ella agradecía su pasado, sino por el presente.
Ya no podía vivir tantas sensaciones juntas sola. No poder compartir todo lo que vive, ya era mucho. No podía creer que no le creyeran, que todo lo que decía: las visiones, lo que sentía, lo que soñaba... no sabía como mentir eso. No sabia disimular.
La realidad es que Azul descubrió, que para tener relaciones sociales contenedoras, había que obedecer y dejar de decir la verdad. Nadie quiere escuchar la verdad.

Así fue que se fue. Tranquila. Sin alarma, ni culpa. Sobretodo sin culpa, que había aprendido hace rato a no sentirla. Ya había perdido significado.
Lo lindo de cuando la culpa pierde significado es que aparece la vida. Y bueno... cuando aparece la vida, aparece la muerte.

sin etiqueta

Que llueva lo que tenga que llover, amor...
Que no pase más de un día sin bailar de más.
Que vuelvas a enamorarte de nuevo una y otra vez de las personas.
Que no dejes de esquiniear, de leer sueños y de compartir saberes.

Que te fascine quienes pasan caminando.
Que te fascine quienes se quedan bailando.
Que el asombro y la poesía, el alboroto y la algarabía aparezcan con una cerveza en la mochila, escondida de la policía.

Que puedas contemplar la luna siempre y que no dejes de ser felíz, aunque nadie lo entienda.

De la vida y la ansiedad.

A veces siento como si hubiera vivido demasiado. Siento muchísimo los días, las horas y todo lo que imagino. Todo es tan intenso, siempre tan intenso.

Quizá sea un poco por eso que me cuesta tomar decisiones, es que simplemente hay tanto, tan lindo en cada lugar.

Igual sigue sin haber nada más hermoso que las personas. Nada jamás es más lindo que la sonrisa de Juanme, la timidez de Jorge, la certeza de Adri, los consejos de Cura, los abrazos de Seba, los besos de mamá.

Nada nunca va a ser mas lindo que los besos de Mamá.

Nunca nada va a ser más lindo que los ojos de Andre, la alegría de papá, la escucha de Nati, los dolores de Sol, la sabiduría de Hugo, la eternidad de Ile, la confianza de Máximo.

Nada nunca va ser más lindo que la alegría de Papá.

Es que no hay nada, nada que pueda pedir  más que  el maracuyá de un nuevo amigo  ni hay nada más lindo que el dolor de los amores no correspondidos.

Es que en serio, no hay nada más lindo que ir a ver una obra de teatro y emocionarte con la penumbra.

Nada más lindo que el atardecer y la piragua.

No hay nada más lindo que bailar. Nada.

Y si, es que como dice mi musa “Se tiene el corazón que se trae por defecto”: acá estoy, llorando de nuevo por la película que ví, sabiendo que es probable que mañana vuelva  discutir.

Eso será mañana…

Ahora escribo para acordarme que soy feliz y que no hay nada más lindo que disfrutarlo.

Cerveza

Y un día que estás bajón, a la noche, sola, abrís una latita de cerveza.
No está tan fría pero no importa, tampoco hace calor.
Y sentís el sabor como muy pocas veces lo sentiste: esa nitidez de los primeros cinco sorbos.
Ahí, en ese sabor pleno, en ese presente inalterable, se te viene todo el sabor a adolescente... A verano.
 A fiestas en aguará y boliches solo cuando todos querían ir.
Y entonces sentís el olor de la birra, el mismo olor que tienen las guitarreadas que se pasaron de hora, esas que siguieron hasta las once de la mañana y que se transformaron en un nuevo fuego, para un nuevo asado.
Entonces, sola en el living de tu casa, comiendo un guiso recalentado, te acordás de todo lo que hablamos con "lo vago" borrachos.
Que digan lo que quieran.
Que nos resten años de vida si quieren.  Pero la filosofía que sale de ahí, los enigmas que resolvimos juntos... nadie los conoce.
Nadie tiene esa sabiduría. Solo nosotros. Bueno, casi ni nosotros.
A esas conversaciones se las lleva el calor, se evaporan. ¡Y en buena hora que así sea!. Porque son saberes que no pueden ser comprados, ni publicados, ni robados por científicos. Saberes que no pueden ser vendidos, ni resumidos en un libro.

Y entonces salís del trance de la escritura y ahí te ves, con el guiso medio tibio y media lata.

Y sonreís.

Sabiendo que siempre los recuerdos abrazan.

Con amistad, sin tanta melancolía.

Con medias sonrisas.

Con complicidad y un lagrimón de orgullo, de saber que conociste a las mejores personas  que podías conocer.

Ser puta con unx mismx

¿Cuál será el determinante de que seamos mas o menos putas?
¿Qué será en términos mas concretos de esta suciedad ser putas?
¿Fuiste alguna vez puta con vos mismx? ¿Sabés lo lindo que es?
¿Cuántas veces en la semana te miraste al espejo,
te amaste, te idolatraste?.
¿Cuantas veces en la semana te hiciste el amor?
Entiendo que quizá te estás cogiendo a otra u otro. Pero, ¿Te cogiste con ganas en estos días?

Es una muy buena y hermosa porción de libertad: La masturbación.

Lamentablemente, como vivimos, ahora, así como estamos, nos cuesta jugar con el placer.
Y el placer (ya ves) no es tan sencillo cuando es encontrarse con otrx.

Hay miedos, hay prejuicios, hay inhibiciones, hay enamoramientos. (Sobre todo si  jugamos a la heterosexualidad, en la heteronorma, en un sistema patriarcal: ¡Qué re contra jodido es el placer entre el hombre y la mujer en una sociedad machista! muchas veces, parece más fácil entre mujeres)

Así que, porque no, invitarnos a tocarnos. Solxs.
Me refiero a tocarnos y encontrarnos, y hacernos el amor con tiempo. No así nomas, por bajar ansiedad. Digo a darnos el tiempo y el espacio para mimarnos.

Mirarnos al espejo un rato hasta que veamos lo que nos gusta. Ponernos lindxs para nosotrxs. Perfume, crema y a la cama. O al sillón.

Y me muerdo el labio mientras lo pienso... ¡Qué cantidad de cosas hermosas que podríamos hacernos!.
¡Qué cantidad de formas en las que podríamos masturbarnos!

¿En quién pensarías? ¿En qué?

No hay edad.
No hay lugar.
No hay estrato social.

No hay nada que no te puedas hacer a vos mismo.
Ningún dedo esta demás, ni de menos.
Nadie sabe mas que vos lo que te gusta.
Y cuando te encontrás con un otro, que te sirva para aprender otras cosas que te gustan, para volver y hacértelas a vos mismx.

Tenés el poder de tener un orgasmo ya mismo.
El placer más puro, está ahí: en tus manos.
¡Cuánto poder! ¡Cuánta magia!.

Y hacete puta, bien puta.
Así como te suena. Sin decir lo que significa, hacete puta con vos.
Seas hombre o mujer. Volvete bien puta y tocate todo lo que quieras.
Explotá.
Exagerá.
Y si te preguntas porque escribo esto, te invito a tocarte.

Amore mío.

Si no te encuentro en un mate, no te encuentro en ningún lado.

¿Viste cuando sentís así en el pecho como un vómito? Bueno, eso dicen que se llama angustia. Para mí es un vómito, un vómito con la tristeza de la mirada de mi perro Toro cuando no sale hace mucho, la tristeza de saberse abandonado, despriorizado.
Despriorizado igual está el amor, no las personas, ni los animales. El amor a la vida, al canto del pitogué, al color del atardecer, al pastito ese duro que se está moviendo un poco.
Y el amor (y la familia) no son proyectos de casas y piletas, ni viajes aventurados. Sin ir mas lejos, mi más lindo recuerdo de amor en uno de los viajes mas osados (y caros) que hice mi vida, es un picnic. Es la cereza y el queso en el pasto y la mantita, no es la torre Eiffel.
Que triste si el amor son proyectos de hijos y  de escuelas y  de habitaciones extras y ahorros; y fiestas de bautismos y souvenirs de cumpleaños. Que tristeza me da imaginar que nos perdemos en eso.
El amor es más sutil que lo sutil de despertarse. Es el ahora en su máxima expresión. Quien no te ama, no te ahora. El amor es el presente amado en el aire que te rodea, sea a la distancia, sea en el cuerpo, en la caricia o en el recuerdo.
El recuerdo que vos estás teniendo ahora, es amor.
Como se mueve el llamador de ángeles, es amor.
Como ilumina la luna el patio, es amor.
Un tereré en la hamaca paraguaya, es amor.
Bailar, es amor.

Eso es amor. Disfrutalo.

Y otra vez, si no te encuentro en un mate. No te encuentro en ningún lado.

SAN BALENTIN (Sí, con B)

Ella o Él le dijo a Él o a Ella: "Querés ser demasiado vos".
El/lla pensó en contestar algo inteligente y de retruco como: "Y vos querés ser demasiado otrx" pero se calló. Tuvo que hacerlo. Tuvo que callarse. Simplemente porque era demasiado clarificante lo que le dijo y resonó en su cabeza como resuena todo lo que te hace aprender: "Demasiado yo" ¿Qué significa eso?

¿Qué significa querer ser demasiado unx?

¿Cómo seria ser menos unx?

¿Quién quiere que unx sea un poco menos unx?

Me quedé pensando, tratando de encontrarle la interpretación para tratar de entender algo.

¿Qué harías si te dijeran que sos demasiado vos?

A veces.

A veces siento que soy muy emocional al pedo. A veces pienso que es todo lo que importa.
A veces tomo mate con canela y eso es el mundo: el olor a manzanilla y canela.

Lado Oscuro

Luna se sorprendió al abrir su cuaderno, ya había comenzado a escribir sobre esto  hace rato. Hace un mes aproximadamente.

La bruja le dijo anteayer: -Tu problema es que no te haces cargo de tu lado oscuro...- Como ella también era bruja, aceptó sin dudar el diagnóstico.Confiaba en la magia. Sabia que la magia del gueto y del círculo de mujeres era poderosa.

Luna igual enfermó, es que entender lo que te pasa no lo resuelve. Solo ves y punto. Que es mucho...pero no suficiente, claro está. Y aunque sea tan obvio, también sabemos que el sentido común es el menos común de los sentidos.

Luna había escrito sobre su abuela, en realidad la que hablaba era la abuela a través de ella. La abuela  muerta dijo solo una cosa: -A mí, justo a mí, no me vas a hablar del lado oscuro.-

 Entonces ella supo, con mas detalle donde tenía que buscar. Supo tan pero tan concreto el camino que relacionó absolutamente todo a esto. Todo, es todo. Todo son las conversaciones con quienes se cruzaron en su camino. Por que eso es todo. El dialogo con el otro: las palabras, los besos, la música, las cosquillas, la danza, la comida. El diálogo. 

Entonces supo fuerte y claro como tenia de ausente a su abuela. No sabe quien es. Es la bruja mayor y no sabe quién es. No sabe que legado le dejó, que mimos le mandó, que le hubiera gustado dialogar.

Albina, así se llamaba abuela. Albina. 

Entonces invocó su nombre. y sonó un trueno. Y llovió, llovió todo lo que no había llovido. 

Y lloró, lloró todo lo que no había llorado. 

Y apareció. No tuvo miedo. O bueno quizá un poco. Apareció y Albina era morocha, bien morocha, como nadie en su familia. Albina era pobre, tosca y excelente cocinera. Albina era gorda, fea y cabezuda. 

 Albina le dijo: -Si tenés miedo es problema tuyo, nena. Yo no vine acá a hablar con una nena mimada, vine a hablar con una mujer.  Con la mujer que estuviste tratando de ser. La que se hizo cargo de su mambo, la que peleó por lo que quería, la que caminó la calle laburando de lo que le gusta. Esa, no vos. Nena. La que hace mal las cosas, la oveja negra en los asados. La que no intenta caerle bien a nadie. La que se equivoca  y se hace cargo. La que peca de egoísta, puta y violenta.  Esa sos también querida Luna. No todo es luz, libertad y magia. También esta la macumba, la posesión y la tristeza.

A partir de ahora te voy a despertar todas las madrugadas, para que no te olvides...-

"There is no dark side of the moon really. matter of fact it's all dark". (Pink Floyd)

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